Archives de Catégorie: Tag, rendez-vous et évènements !

Ici je partage avec vous les rendez-vous comme les Premières Lignes, les tags que je fais, et quelques posts plus occasionnels sur des festivals et autres excursions en tout genre :D

Premières lignes… #212

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Nouveau dimanche, nouvelle découverte ! Je continue le rendez-vous que j’ai trouvé chez Book & share, et inauguré par le blog Ma Lecturothèque 🙂 Le principe de ce post est de prendre un livre chaque semaine pour vous en citer les premières lignes.

Trois cents ans plus tôt

La cérémonie était sur le point de commencer. Les quatorze Sages avaient pris place dans la salle, dans un demi-cercle parfait, et s’étaient figés, attendant patiemment qu’on leur rende leur maître. Le silence régnait, les torches brûlaient, accrochées aux parois rocheuses. Les dalles au sol miroitaient sous l’éclat des flammes qui ne parvenaient pas à désacraliser l’atmosphère solennelle qui y dominait.
Noyau du demi-cercle formé par les titans, une étendue d’eau argentée disparaissait sous la roche du fond de la caverne.
La jeune femme se sentait comme une brindille parmi des arbres. Elle se tenait bien droite, en dehors du cercle, face au lac opaque.
Ses mains serraient précieusement la petite fiole de verre contre sa poitrine. Elle savait qu’elle n’avait pas une minute à perdre. Elle savait qu’elle tenait littéralement l’avenir d’une civilisation entière entre ses mains.
Pourtant, elle était pétrifiée. Elle n’avait que dix-huit étés. Toute sa vie, elle avait été préparée à ce moment particulier. Toute sa vie, elle avait su que cet instant viendrait.
Elle se redressa de toute sa hauteur, le regard fier. Elle était l’Elue. Elle avait l’honneur et le privilège d’être née au bon moment. Elle avait voyagé des jours durant pour arriver à cet endroit précis, suivie de près par ses meilleurs soldats qui, elle le savait, étaient prêts à mourir pour elle. Ils étaient restés à l’extérieur pour garder les portes. Ils n’avaient pas le droit de pénétrer dans le sanctuaire, ils n’y étaient pas destinés. Et puis elle avait eu un mauvais pressentiment. Elle avait doublé les effectifs et ordonné à ses hommes d’empêcher qui que ce soit d’entrer.
De tuer celui qui essaierait.
Elle n’était pas paranoïaque. Quinze jours plus tôt, elle avait présidé le Conseil de la paix avec ses alliés et ses adversaires, comme elle se devait de le faire à chaque éclipse. Le Conseil de la paix, ce rassemblement voué à garder la guerre loin du royaume, avait failli se terminer dans un bain de sang.
Son ancien amant et roi du pays voisin avait menacé de tuer chaque membre présent dans cette salle, hormis elle, si on ne lui livrait pas la partie des terres qu’il pensait lui revenir de droit.

Découvrez mon roman sur Wattpad : In Memoriam

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Je vous en avais un peu parlé mercredi, voilà désormais la nouvelle en grand, en beau, en beaucoup d’émotions même si quelques jours ont passé pour moi : je commence à publier mon roman sur Wattpad, sous le pseudo de Manducatrix !
Il s’intitule In Memoriam, c’est un roman gothique sur ambiance de XIXe siècle, avec pour thèmes la folie, les fantômes et les lieux hantés. L’écriture est presque terminée dans les faits, mais je commence tout juste à publier, un chapitre par semaine !

Commencez à lire en cliquant ici

Résumé : Alice et Calie Collins sont jumelles, soeurs jusque dans leurs âmes et inséparables. Mais deux filles, quelle calamité : la dot (d’ailleurs il faudra bientôt songer à les marier, presque 17 ans tout de même), les bonnes manières, alors qu’on a besoin d’un héritier ! Heureusement, leur mère attend enfin un autre enfant. Pour qu’elle se repose jusqu’à l’accouchement, toute la famille prend calèche et bagages pour se rendre dans un vieux manoir, un héritage étrangement découvert au moment propice. L’endroit est isolé, mais on s’en contentera…
Le séjour vire au cauchemar dès la première nuit. Des voix, des tableaux glaçants, des visions et des rêves sanglants laissent les jumelles terrifiées et au bord de la folie. Si elles en parlent, on les enfermera à l’asile et on jettera la clé. A elles de découvrir quel secret cache le manoir… et qui s’en prend à leur famille.

Vos avis 😉

Car oui, c’est de vos avis dont je vais avoir besoin 🙂 Si j’ai commencé à publier sur Wattpad, c’est que je veux essayer d’avoir un maximum de retours tant que je suis encore dans le processus d’écriture et de peaufinage, avant de passer aux illustrations. J’ai déjà eu un retour plus que favorable de Pepparshoes du compte Bookstagram Sorbet-Kiwi, et j’espère que ça vous plaira à vous aussi !

N’hésitez donc pas à mettre votre grain de sel et à commenter tout ce qui vous chiffonne ! Que ce soit des questions, des remarques pointues ou plus générales, un personnage qui fait n’importe quoi, une situation complètement incohérente ou un truc qui casse l’ambiance, je prends tout ce qui vous vient à l’esprit.
Et surtout, il arrive, comme n’importe qui, que je parle de choses que je n’ai pas expérimenté personnellement, par exemple le fait d’avoir une soeur jumelle ou la gemellité de manière générale : donc si quelque chose vous semble mal à propos voire blessant, surtout faites-le moi savoir et croyez bien que c’était tout sauf volontaire.

Bien entendu, si vous aimez, je vous serai plus que reconnaissante si vous me le disiez aussi, si vous mettiez des étoiles sur Wattpad et si vous parliez du roman autour de vous 🙂 Je suis bien consciente que même si mon roman est bon, ça ne le rendra pas automatiquement visible, or j’aimerais beaucoup pouvoir passer par une maison d’édition un jour. J’ai donc doublement besoin de vous !

Sur ce, je vous fait plein de bises et j’espère que le roman vous fait envie et que vous l’aimerez si vous le lisez ❤

Premières lignes… #211

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Nouveau dimanche, nouvelle découverte ! Je continue le rendez-vous que j’ai trouvé chez Book & share, et inauguré par le blog Ma Lecturothèque 🙂 Le principe de ce post est de prendre un livre chaque semaine pour vous en citer les premières lignes.

Poste de communication mobile, installé en quelques minutes au bout de l’allée des Rossignols, à une centaine de mètres de la bibliothèque Léo Henry.
Une voix rendue un peu crachotante par la pauvre qualité du haut-parleur emplit l’espace réduit, faisant bondir la seule des trois personnes présentes à ne pas être assise devant un écran.
– Vous avez niqué la fantasy ! On va déclaper votre monde de fiente !!!!
Le type que ce message doux et courtois a fait sursauter est colonel. Il vient de débarquer, tiré d’un déjeuner d’affaires par une actualité qui n’a guère de considération pour son agenda. Encore moins pour son dessert. Son nom : Emmanuel-André Forqueray. Il n’est pas beau, il a une tête de fouine et une casquette de dictateur chilien. On ne s’attardera pas plus longuement sur sa description, ses états d’âme, sa vie de parasite et son absence de passions nobles. C’est un con. Et il est attendu sous peu au Walhalla des têtes de noeud.
Sans daigner se tourner vers le négociateur de la cellule de crise dont il se fout du nom (nous aussi, mais par non-respect des convenances hiérarchiques nous nous permettrons de le citer : Horace Balbastre), les yeux rivés sur le haut-parleur qui vient juste de cracher cette phrase pleine de revendications obscures, il souffle, une sorte de lassitude mêlée à une rage qu’il ne contient que par respect des conventions.
Encore un fils de pute qui lui ruine son repas.
Mais laissons derrière nous ces apartés de peu d’intérêt et entrons dans le vif du sujet !
Question du colonel Forqueray, qui lance les hostilités (si l’on peut se permettre cette expression) :
– Qu’est-ce que ce débile raconte ?
Réponse de Horace, qui s’applique à garder une neutralité de ton, comme on le lui a appris :
– Je ne suis pas certain d’avoir tout compris.
– Faites un effort. Vous êtes là pour ça. Pour comprendre. Pour faire des efforts aussi… Enfin, si c’est dans vos cordes. Je veux savoir à quelle mouvance salafiste on a affaire. Ca aiderait pour les missiles de représailles. Pas qu’on ait spécialement besoin de viser juste, mais vous savez ce que c’est, aujourd’hui, avec les médias, la résurgence de l’anti-France, l’omniprésence des crypto-gauchistes de gauche… Hier, personne ne vous sautait à la jugulaire dès que vous rasiez un village-vacances en pensant atomiser une base rebelle. Tout se délite.
Horace ne commente pas. Il n’a jamais vu ce gradé qui vient lui briser les noix alors que, depuis deux heures, il tente de percer la coquille impénétrable du malade qui retient une vingtaine de personnes en otage? Et qui, c’est un détail, menace de zigouiller tout le monde si l’on ne s’applique pas immédiatement à réformer la fantasy parce que ça n’a que trop duré, foutre glauque, et que le mensonge n’est plus acceptable. Il répond, sans manifester le moindre agacement. On ne s’agace pas du manque de discernement de ses supérieurs.

Premières lignes… #210

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Quand le taxi s’arrêta enfin, je me sentis à la fois soulagé et oppressé. Le ciel était toujours aussi sombre, avec d’étranges nuages comme de la suie, formant au-dessus de nous un couvercle de plomb.
Nous nous trouvions au milieu de nulle part, sur un espace gravillonné cerné de grands arbres. Ce n’était pas ainsi que j’imaginais une maison de repos. Pas de voitures sur un parking (pas de parking d’ailleurs), pas de malades en robe de chambre prenant l’air sur des bancs, pas de grandes baies vitrées donnant sur une pelouse. C’est le mot « manoir » qui me vint pour désigner ce que j’avais sous les yeux, écrasé par la noirceur du ciel.
Pour lutter contre l’anxiété qui montait, j’examinai la bâtisse et décrétai « XVe siècle » – sauf l’escalier, qui avait sans doute été ajouté après. Si je pouvais évaluer à peu près l’époque, c’est que ma mère était prof d’histoire et que j’avais passé mon enfance à visiter vieilles églises et châteaux en ruines.
Ici, on avait des tourelles dans les angles, un toit d’ardoise affaissé par l’âge, de la pierre, du bois et de la terre… Je reconnaissais là le choix de maman. Seulement moi, le style manoir poussiéreux, je le préférais dans les films.
Et puis j’aurais bien aimé qu’elle m’accompagne, ma mère. Ou mon père. Qu’ils ne me laissent pas affronter seul mon entrée en convalescence. C’était sans doute qu’ils avaient trop donné pendant ma maladie, mon séjour interminable à l’hôpital. Nuit et jour, ils s’étaient relayés près de moi, inquiétés pour moi. Maintenant que j’étais sauvé, la fatigue et l’angoisse accumulées avaient dû retomber, et ils relâchaient la pression.
Le chauffeur du taxi, un rouquin large d’épaules, ouvrit le coffre et me tendit ma valise :
– Allez ! Bonne chance !
Oui… Il ne proposait pas, lui non plus, de m’escorter. Il lança juste vers le manoir un drôle de regard et m’indiqua d’un geste définitif l’escalier.
Je traversai la cour avec pour seul accompagnement le crissement du gravier sous mes pas. Sinistre. Au-dessus de ma tête, les nuages étaient mouvants, on aurait dit qu’ils voulaient passer à l’attaque. Cela me décida à gravir les marches jusqu’à la grosse porte cloutée.
Je cherchai la sonnette, il n’y en avait pas. Le chauffeur était remonté en voiture, mais continuait à m’observer. Je lui adressai un geste d’impuissance, comme si l’absence de sonnette m’autorisait à repartir. Il me répondit en mimant de frapper.
Je remarquai alors que la patte de lion en fonte, que j’avais d’abord prise pour un ornement, était un heurtoir à la manière d’autrefois. D’une main hésitant, je m’en saisis.
« Boum, boum… » Le bois résonna incroyablement, ce qui n’arrangea pas mon stress. Je dus me raisonner pour ne pas m’enfuir en courant.

Premières lignes… #209

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Après des semaines de marche sur une plaine à l’herbe rase, où seuls quelques arbustes touffus diffusaient une ombre fantasque, il avait retrouvé les forêts. Il progressait maintenant au milieu d’une houle sylvestre épaisse. Son corps l’emmenait avec aisance de creux en vallons, où il longeait en frissonnant des rus encaissés avant de remonter à flanc de coteau en suivant les sentes hésitantes de bêtes sauvages qui privilégiaient des tracés peu exposés. Il quittait ensuite ces sentiers discrets, pour cheminer le long de crêtes forestières ensoleillées, profitant de la chaleur, s’arrêtant parfois pour embrasser un point de vue sur une combe où allaient se perdre les rayons du soleil. Ses muscles avaient rapidement recouvré une endurance et une élasticité qu’ils n’avaient jamais vraiment oubliées depuis son premier périple sous la canopée, une exploration initiatique dont il ne se remémorait plus que des bribes, où fantasmes et réalités s’entremêlaient confusément.
Si la machine corporelle cliquetait à merveille, les rouages du temps avaient éparpillé le reste de son être au fil de sa course. Disséminée sous les ciels immenses des plaines, effilochée aux quatre vents, embuée par des rosées glacées, sa pensée se dispersait, abandonnant l’ancrage, délaissant le but. Dans la confusion de ses souvenirs, il poursuivait le rêve flou de rives hospitalières, inscrites dans des récits fabuleux. Mais tout cela s’éloignait car cette nouvelle marche le métamorphosait, et il n’existait plus que par les kilomètres parcourus, avec la conscience aiguë de se trouver exactement à sa place. La forêt l’avait enlevé et se servait de lui comme d’un maître-arpenteur, un topographe, témoin de la profondeur de ses frondaisons.

Parfois, retrouvant en songe l’origine de son expédition, il voyait flotter devant lui le visage de la femme aimée qui lui narrait des passages de l’histoire du peuple des Ondins. A l’issue de son premier périple sylvestre, il avait avidement écouté les mythes des Tuatha dé Dana, lui dévoilant la promesse d’un ailleurs marin qui l’avait décidé à repartir, explorateur sur les traces d’une légende, vers les rives brumeuses où les dieux prirent pied.
Ses narines frémissaient à ces réminiscences et il lui semblait recueillir un peu de la fragrance de l’Ondine, ou encore l’odeur flottante des fleurs à peine écloses lorsqu’ils s’asseyaient dans le jardin, parfois un reste de cendres et de bois brûlé alors qu’il l’écoutait au coin du feu.
Des instants dans la lumière.
Des moments perdus et qu’il avait peut-être, tout compte fait, volés à son destin de marcheur.

Il l’avait laissée là, seule près de l’âtre, entourée de ses artefacts et de magie, avec le dévoreur pour seul compagnon. Et maintenant qu’il avait repris la route, il ne lui restait d’elle que ses récits.